Une bonne odeur de sang frais répand son fumet dans la savane

Signalant l’hallali sonné par les félins affairés à mettre la table du festin

Surveillant d’un œil avisé l’alentour tels des traitres en habits camouflés

Ils rôdent et guettent estomac affûté, se léchant le bec des funestes propos

Ils se ruent en masse sur le cadavre encore fumant volant dans les plumes

Des malheureuses lionnes dont le mérite de cette terrible chasse revient

Se jetant sur la proie de leurs becs tranchants ils en arrachent des lambeaux

Faisant fuir les chasseresses aux ventres décharnés par les jeûnes répétés

La bête n’est pas encore morte ! Son cœur se révolte en de petits soubresauts !

Qu’importe, d’un coup de cisaille l’artère sectionnée pendouille et sanglote

Au bec de son prédateur sans pitié.

Ils se repaissent de sang chaud , boyaux bien garnis dégageant l’odeur de fumier

Le fumier est leur monde leur univers à eux doré le seuls qu’ils connaissent

Dans lequel ils ont toujours baigné

Un bain de sang, de chair parfois décomposées et putréfiées bouffées par les vers

Remplit d’aise leur triste univers

Nourris de charognes en décomposition les nettoyeurs de cadavres  sont à l’œuvre

Dès que la misère s’abat sur le monde

Leurs entrailles garnies de pestilences on ne sait comment ils digèrent

Un jour ou l’autre charogne ils seront et à leur tour rempliront les ventres

De leurs compères.

Carole Radureau (26/10/2012)